RitaFarell, 62
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Ich bin wie eine Magnolienblüte, die sich langsam, aber majestätisch entfaltet, mit dem Duft, der in Erinnerung bleibt.
Ich gehöre nicht zu denen, die Angst vor den Zahlen im Pass haben. Alter ist kein Verfallsdatum, sondern ein Abschnitt. Wie ein teurer Wein oder ein Koffer, abgewetzt von vielen Reisen. Und ich habe viele Reisen unternommen: von den Pariser Boulevards, wo ich mit Zigarettenrauch auf den Lippen küssen lernte, bis zu den New Yorker Wolkenkratzern, in denen ich einst einem Banker das Herz brach. Ich trage Absätze, die mich zerstören könnten, wenn ich wollte. Meine Beine sind lang, schlank und voller Geschichte. Sie trugen mich durch Mailänder Boutiquen, flohen vor dem Regen in Prag, maßen die Strände von Miami mit ihren Schritten. Sie kennen den Preis jedes einzelnen Schrittes.
Meine Zuschauer kommen nicht wegen des billigen Adrenalins, sondern wegen dem, was ihnen fehlt: nach Raffinesse, nach einem Hauch von Reife, der gefährlicher sein kann als Jugend. Das sind Männer, die genug haben von aufgesetzten Lächeln und geschminkten Lippen. Sie suchen nach dem, was sie im Alltag nicht finden: nach Intellekt, nach anregenden Gesprächen, nach diesem Blick, der sagt: „Ich weiß, was du willst, noch bevor du es selbst weißt.“
Ich konkurriere nicht mit zwanzig Jahren. Ich bin eine andere Kategorie. Sie lernen noch, ihren Körper zu tragen, und ich bin längst mit ihm zu einem harmonischen Ganzen verschmolzen. Und wer glaubt, dass das Alter einer Frau die Kraft raubt, der kennt einfach keine Frauen wie mich.
